Una copia de Klimt 

La luz en cascada, noche encerrada 

Y yo que lloro y no entiendo

 siempre se puede ir más hondo

soy una pérdida infinita

¿dónde la esperanza?

oh mis días

 olvido los días

se desvanecen los momentos

y yo permanezco

 habito entre sombras

                                             olvido infinito

¿cuándo me desvaneceré?

 Al final, todo es un juego. Y hay que buscar el adjetivo. 

 la tristeza es un himno

que el infante canta, repite

a pesar de los años

he ahí la circularidad

¿alguna vez estaré completo?

quiero un amor que sea como una catedral

la poesía me olvida
y de viento en viento
me desvanezco

dónde el fervor de mis años

una pequeña descripción

en ti se mueve
el eterno vaivén místico
de la humanidad y su primer amanecer

cuando vienes
eres mar, viento y olas
eres la fuerza primigenia

cuando te vas
tu mirada se posa
sobre todas las cosas
como quién lo ve todo
por primera vez

la nada y la búsqueda y el todo
son tus herramientas
aunque no lo sepas

tus palabras son planicie, imperio, existencia
la profundidad y el ascenso y lo cíclico son tu hogar

y al igual que el universo mismo
vas en círculos, siempre hacia adelante
siempre distinto

veo como todo termina
y no me gusta
lo odio
quiero volver
¿sinceridad absoluta?
sí
quiero regresar

Cómo verbalizar la soledad de no tener lugar salvo esta carne inservible, indeseable.

Incluso la masturbación intelectual, el simulacro del aprendizaje, es inútil. Qué maldición.

ghosts march in front of me

raccoons are dead
doors are closed

and i lost my empire
on the expectation-game of hope

ellas se levantan
y la sombra cae
cae a sus pies

desde el fondo nos cubren
desde lo bajo

y allí, en esa extensión
nos preguntamos sobre
la luz y su dimensión primigenia

El ocaso de mi vida comenzó no sé cuando, y se extiende, orgulloso, sobre todo.

"A donde voy los caminos son frescos."

la vida fluye
entre piedras y musgos

árboles      islas

una flor navega

transporta una gota de sol

que cae de lo alto
volviendo a lo azul

El río corre indetenible
con la violencia creadora
de lo primigenio

y todas las puertas están cerradas
y las ventanas y los espacios

caudales cercenados

qué destino tan extraño es la sumisión

mis huesos vagan
en una penumbra que agoniza
y el relámpago cae

La belleza me persigue como un demonio al cuerpo de un niño sin bautizar. Yo huyo. Lo bello y lo feo no me interesan, no me llevan. Mi cuerpo ha caminado las plazas y los pasos ya dados. Los altares caen, mi espíritu regresa de su estadía en una luna de miel. Ahora, aquí, en este momento, lo oculto muestra su pecho desnudo, su delicia intransferible, y entiendo: la miseria no es lo que se vive sino la consciencia del momento; no es un preguntarse qué se hizo, es saberse merecedor de tal destino y comprender que además de la miseria sólo está la muerte (y tal vez la vida).

ruidos en la
                   m
                    é
                    d
                    u
                    l
                    a

los huesos se

d
              e
                           s
          h
a

      ce

                  n


y desprenden un olor a lluvia

r                 c             é    n
            e             i

c      a    í      
                 d         a

las puertas del mundo se han cerrado

ahora

vagar hasta que los días se hagan

"Ahí va otro paraíso perdido"

Alejandra Pizarnik

Su rostro tiene

la forma de un mito.

Es una sucesión perfecta 

de líneas y caminos 

que llevan a la consumación.

*

Sus mejillas 

son un bosque 

devastado

 en cuyo norte 

hay dos claros 

que llaman 

con un fuego

 incesante

 perpetuo.

*

Sus ojos son antorchas

llaman como sirenas 

ansío 

necesito 

sumergirme  

lanzarme 

nadarlas 

arder

*

Su cabello
es un pastizal
recién cortado
joven, naciente
que se levanta
orgulloso
desde una columna
de mármol.

*

Su piel es

un mar de leche y miel
una pradera de trigo

necesarios para la perpetuación
de las sensaciones
y del vuelo del espíritu.

*

Su boca es una curva inmóvil

tambalea su sombra
                 su memoria

es presencia de lo inaprensible

es la causa primera
de la tempestad
ahora que no está
ahora que nunca vendrá.

Eres un fracaso como hombre, como maricón, como individuo, como hijo, como amigo, como hermano, como amante, como vida, noche, viento, río, estrella, lugar común. Eres un fracaso y tus días lo afirman.

busco en tus aguas
lo que el viento roba
a las tardes de ebriedad

busco en tus aguas
lo inasible de mis días