La imagen se llena con música. La imagen se pasea por calles, rincones, avenidas, y es sombra. Sombra de la juventud, de los años, del tiempo; que sin sentido se avoca a la contemplación sin cuartel de lo otro y se pregunta qué hacer, qué pensar, cuál es el destino de tanta y tanto si en el fondo mismo no hay fondo sino un vacío que se extiende con el tamaño de la muerte: qué hacer, qué pensar, si todo refugio no es más que el borde del abismo al que debemos saltar.

*

Molino molero, cantando a la bruma, unas puertas se abren, expulsan un vahído, es una boca, la luz me permite verlo mejor. Se ha abierto y algo ha de decir, Habla, pues. Espero, espero y sólo hay el vahído, una blancura espectral en todo el espacio. El silencio se vuelve absoluto y la blancura lo ha invadido todo. Aún espero la palabra y sólo hay silencio, profundo silencio que enseñorado de todo funda un imperio cuyo territorio son mi cuerpo y mi alma.

Aún espero la palabra.

*

Un ejército de voces muertas marchan sobre mí y esto es lo único que podría decir, sin embargo, algo en mí presiente una vastedad en forma de promesa y qué hay más allá que nos espera; las selvas y los bosques han muerto, los cadáveres sin sepultura yacen en todos lados y los fantasmas con sus voces recorren los templos así que ya no hay sitio para el descanso así que la mano estranguladora, rebosante de patetismo se extiende hacia el crepúsculo cuya luz fue usada para tejer su mortaja.

Un perro ladrando a la distancia
un aire acondicionado encendido
una vastedad vagada por fantasmas
y tu anhelo por desmaterializarte
y ascender a lo lleno, lo amarillo.

*

Un cerro en la oscuridad
una mata tenuemente iluminada
una inmensidad preñada de luces

pasa un avión
quisieras estar ahí

miras las luces
y quisieras estar con ellas

Tu mundo está compuesto por cosas así.

*

La rebelión consiste en mirar la luna hasta pulverizarse uno mismo.

tuyos no son

la ceremonia de cuerpos
la galería de paraísos

todo lo contrario

recuerda
nunca olvides

nadie ha batallado
ni batalla
ni luchará
en tu nombre.

"Lo más bello se ha perdido y es una pena".

Cristóbal Silva

*

Una multitud de voces

me recorren

el pensamiento

y es que

estoy atado 

al vaivén 

de los ecos.

*

Te buscas incesantemente. Te llamas. Tomas del vaso y te embriagas, ¿de qué, para qué? Tomas otra vez, y otra, y otra, y nunca el amargo cocuy te supo tan dulce. Luego te respondes, días, siglos después, ¿de qué, para qué?

*

En la habitación blanca de luz mortecina y sin puertas ni ventanas y sin nada más que una cama intentas verte, pero el blanco y su pared son pálidos, no reflejan más que la agonía y te es tanto que decides tumbarte boca arriba por indecibles, indetenibles horas; pensando, pensando, pensando.

*

El vaso es redondo y suave, liso, resbaladizo, el líquido es transparente, marrón, claro, y te dices que preferirías abandonar la vida y lanzarte dentro y nadar hasta que los siglos caigan y los cuerpos se abran pero súbitamente en el éxtasis del sueño recuerdas que tu única visión del exterior es una pared blanca y decides quedarte dormido cubriéndote de negrura y luces que te acarician como nunca alguien lo haría.

*

Antes de levantarte te perfumas para engañar a los sentidos; que los otros rostros no sepan eres un cadáver es tu deber moral.

Te levantas, mentiroso ausente y buscas un espejo y en el proceso te hablas, te cantas, te encantas. Después, embriagado de vida caes al suelo donde con las manos ensangrentadas recorres toda tu longitud para morir una y otra vez en la espera del gran y absoluto detenimiento,

*

Buscas un círculo o cualquier forma-cosa que circunde tu mundo y súbitamente te encuentras en la décima vuelta que le has dado a la extensión de tu existencia. ¿Cuándo parará esta eternidad?

*

Has construido

tu reino

en lo etéreo

has levantado

tu castillo

sobre mantequilla

bajo el sol

y lo demás

frente a ti

te espera:

una pared

la muerte.