He pasado una larga estadía en las entrañas.

Fui expulsado, antaño, sin ninguna lección.

Despierto

sangre brota de no-sé-donde;

el viento llama, puedo sentirlo

haciendo trizas

en lo poco que queda.

La clave -dijo- es no acudir aunque esté apoderado;

aunque esté dando de sí en presencia de sí.

Me detengo.
Contemplo la traslucida construcción,

del otro lado tú

haciendo gestos

que no comprendo,

que no retendré.

Aquí, en cambio,

la serpiente no

muerde su

cola.

Hay un ser aislado por sí mismo (yo sólo quiero ir),

un caer indeterminado,

imparable
gota a gota

sobre el deseo

que se corresponde

contigo, en ti.

No vengas, destrucción. Déjame acudir al encuentro.